Au cœur d’un lit vaincu par la nuit, d’une onde sphérique de draps souillés, encore fiévreux, deux âmes se fixent le poing droit serré. La lune étale sa lumière blanche sur le contour de la scène, de la chambre devenue champs de ruine, constellée de coussins brisés. L’arène de papier se courbe sous les effluves chargés de vapeur et d’hormones, la clarté douce s’y glisse langoureusement, caresse ses vagues nées du plaisir. Des cris demeurent dans l’air épais, plus encore que la poussière secouée.
Une première main s’ouvre, dont la ligne de cœur est saturée de sueur. Contre sa paume, une perle rouge luit sous une pellicule d’humeur.

_On y est.

Dans le reflet courbe de la petite bille, les lèvres charnues qui approchent enflent encore, de chair tendre et rosée. Elles envahissent le miroir avant de l’envelopper de toute leur douceur.

_Alors adieu.

La deuxième main suit le rituel au tremblement près. Une bouche attire la perle pourpre dans un monde humide.

_Adieu.

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