Note de la fic :
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Publié le 21/04/2013 à 01:36:55 par Redfl0
Le Temps
Il est une figure
Sur laquelle lui-même ne peut prendre effet.
Il est une censure
A l’auteur de tout temps, munis de ses feuillets.
L’aube le secoue.
Le crépuscule veut l’enraciner
Pour taire sa moue
Et se convaincre de vivre à jamais.
Et il arrive.
Non, justement, on ne le voit,
Car sa missive,
Elle n’est ni en l’air, ni en soi.
Vicieux,
Il joue avec le sort
Comme dieu
Ourdit avec la mort
Fini !
Temps dépassé !
Donc fuit
Avant Sa paix …
Il est une figure
Sur laquelle lui-même ne peut prendre effet.
Il est une censure
A l’auteur de tout temps, munis de ses feuillets.
L’aube le secoue.
Le crépuscule veut l’enraciner
Pour taire sa moue
Et se convaincre de vivre à jamais.
Et il arrive.
Non, justement, on ne le voit,
Car sa missive,
Elle n’est ni en l’air, ni en soi.
Vicieux,
Il joue avec le sort
Comme dieu
Ourdit avec la mort
Fini !
Temps dépassé !
Donc fuit
Avant Sa paix …