Le Temps

Il est une figure
Sur laquelle lui-même ne peut prendre effet.
Il est une censure
A l’auteur de tout temps, munis de ses feuillets.

L’aube le secoue.
Le crépuscule veut l’enraciner
Pour taire sa moue
Et se convaincre de vivre à jamais.

Et il arrive.
Non, justement, on ne le voit,
Car sa missive,
Elle n’est ni en l’air, ni en soi.

Vicieux,
Il joue avec le sort
Comme dieu
Ourdit avec la mort

Fini !
Temps dépassé !
Donc fuit
Avant Sa paix …