La tempête assourdissante envoyait voler les débris partout autour de son sillage, semant la terreur dans le coeur des combattants. Tous cessèrent le combat. Tous levèrent les yeux vers la colline, bravant la pluie battante en mettant leur mains en visière. Au millieu du champ de bataille se tenait les deux plus grands guerriers de l'Ere.

L'un était mince, on pouvait le distinguer malgrés la cape noire qui recouvrait sa silhouette élancée. Un masque rituel de l'ordre des 7 lacs, fissuré durant une escarmouche quelques heures plus tôt, cachait un visage couvert de cicatrices et de méches noires trempées. Le combattant maniait son glaive comme s'il était fait de bois. La facture de ce dernier n'avait rien a envier a celle des plus grands rois. Celui la fut forgé il y a des ages, par les premiers frères de l'ordre, la Duchesse des lacs elle même y avait insuflé la vie. Le glaive vivait, il était un guerrier tout autant que son bretteur, et il voulait en finir avec son ennemi.

L'autre combattait sous la bannière des Tramilliens. Dans ses yeux, noircis par la puissante magie qu'il utilisait, se reflétait une idée puissante: la haine. En suspens au dessus du sol, le mage semblait tenir en respect le monde entier. Des chaines pendait a ses bas, ses jambes, et a toutes les pièces de sa rutilante armure de plates. Son casque forgé en tête de tigre ne laissait passer aucune émotion a part cette soif de tuer. Il grommela quelques paroles obscures, et aprés ce qu'on aurait facilement pris pour un éclair, apparut dans sa dextre une lame non de métal, mais de sang.

<<Celui de tes ancêtres, de tes frères, de tes enfants et de tout ton peuple>>

Les sombres paroles du magicien retentirent sourdes comme un bombardement. Certains jurèrent avoir entendu la Montagne parler.
Tout le monde ce jour la entendit ces mots. Les guerriers sur le champ de bataille d'Ilfarion, les rois et les conseillers dans leur tentes, mais aussi les pauvres héres cachés dans leur cités. Tous furent terrifiés, même les soldats Tramilliens étaient subjugués.Tous ces gens ignoraient ce qu'allait impliquer cet affrontement. Le seul qui resta stoïque, le seul qui ne craignait pas était le mystérieux bretteur masqué.

Le mage leva une main en sa direction, laissant tomber un flot de sang du fil de son épée.

Tout le monde retient son souffle.

Un torrent de chaine et de tonnerre frappe l'homme a la cape

Il ne put esquiver cette attaque, il tenta de la parer mais fut désarmé sur le champ. Le glaive alla se planter dans un rocher quelques métres plus bas.

<<C'est ainsi que tu finis, "héros", ta fin est aussi pathétique que je l'avais imaginé finalement.>>
Il dévoila un sourire terrible avant d'abattre son arme sur le masque du vaincu, qui se brisa cette fois complètement.
Les traits du héros était ceux d'un jeune homme.
C'était .. les miens ?