La guitare

Ce très bel instrument
Qui, avec ses six cordes,
Peut transformer le vent
En d’innombrables codes
Que l’on nomme des notes,
Basse, grande, ou forte.

Ce très bel instrument
Qui se tient devant moi,
Dans mon appartement,
Se change, comme toi.
Il devient une crainte,
Sa forme n’est plus sainte.

Les cordes se détachent
Et deviennent serpents,
Qui ondulent et frémissent
Devant mon cœur à cent.

Sa lisse face en bois
Se couvre alors d’écailles
Et rugit devant moi.
Je tombe, elle raille.

Ce malsain instrument
A été corrompu.
Et, semblable au vent,
Son fou poison complu
Se propage et me tue.