Je devais avoir 18 ans quand je suis mort. Ou 17. A vrai dire, je ne sais plus trop. Le temps à tendance à se mélanger facilement lorsque l'on voyage un peu trop souvent. Cette sensation de décalage total, comme un déphasement par rapport à la réalité. Au début on la vit assez mal cette transparence. Puis on s'y habitue. Rapidement. C'est si aberrant que ça ?

- La mort te va si bien.
- J'ai le teint frais.

Ce que je détestais le plus, c'était pas tant ma vie que mon inaction sur celle-ci. J'avais rien fait de mon vivant et lorsque j'ai fait mes comptes : j'étais pas bien fier. Je pesais pas lourd dans la balance et personne ne serait venu lâcher une véritable larme pour moi. Juste un cortège d'hypocrisie sous les murmures religieux d'un prêtre fatigué. Enfin, ça je l'imagine sans problème.

- C'est le commencement.
- J'ai pas terminé mon livre.

Mourir, c'est plus facile qu'on le croit. Et puis c'est dans l'ordre naturel des choses. Quand j'ai raté ma vie, je me suis dit que je devais faire un effort sur ma mort. Je voulais du spectacle. Un dernier éclat de rire à la face du monde avant le rideau rouge. J'avais tout prévu. On en aurait parlé pendant des mois et je serais entré dans la légende. J'avais le suicide parfait ! Tout était planifié à la seconde près pour que le monde entier puisse en avoir connaissance de cause. La seule chose que j'avais pas prévue, c'est que je glisserais dans une flaque au moment où un bus grillait le feu rouge pour s'extraire de quelques retards.

- On peut jamais tricher totalement.
- J'aimais le goût du bain chaud.

Me prenez surtout pas pour un de ces maniaco-dépressif qui se plaignent à longueur de temps. Moi, je voulais du sensationnel rien qu'une fois dans ma vie. Après une vie dans l'ombre, je méritais une immortalité dans l'inconscient collectif. Une douce revanche. C'était plus pour faire parler de moi. Mourir était l'un des moyens. C'est à la portée de tous.

- Cette satanée inconscience.
- Plutôt un savant détachement.

Vous trouverez peut-être ma démarche nihiliste, un rien pathétique. Mais que voulez-vous ? Je n'étais pas un génie de mon vivant. Et puis tous ces voyages m'avaient embrouillé le cerveau à chercher ce que j'avais vraiment vécu et ce qui était de l'ordre du fantasme. Je suis donc mort sans histoire. Ce qui en soi était celle de ma vie. D'histoire hein ? La mort m'allait si bien mais la vie se fit farceuse. Ironie du sort. Le sang s'écoula dans l'autre sens sous la course folle d'aiguilles en désordre.

- Tu pensais vraiment que j'allais te laisser faire ?
- Je n'avais rien fait encore.
- Tu allais le faire.
- Il se passe quoi maintenant.

Vous n'imaginez pas à quel point c'est troublant de se retrouver face à soi même à l'orée de la mort. Ca accentue l'idée de jugement. C'en était presque effrayant si le cocasse de la situation n'était pas si présent.

- J'sais pas. J'ai encore brisé la linéarité.
- Je dois faire quoi ?
- Tu dois sauver le monde.
- C'est pour ça que t'es là ?
- Si j'avais pas sauvé mon moi du passé, j'aurais généré un paradoxe temporel. Mon existence même m'obligeait à venir te sauver afin qu'un jour toi aussi tu puisses réaliser cette même action pour ne pas créer un joli chaos dans l'espace-temps. Enfin, je crois... Un truc dans le genre. Tu saisis le concept ? Fallait donc que je vienne te sauver pour que je puisse par la suite sauver le monde ! Enfin, que tu puisses le sauver. Que nous le sauvions quoi.
- Comment ?
- Ah ça... J'sais pas. C'est mon futur à moi. Pas encore vécu pour le moment.



Merde. Je suis encore vivant.