Sur une feuille de vélin j’ai tracé une ligne
Une ligne franche et droite, toute dans la longueur
A la pointe de la plume et d’une main tremblante
Voulant peut-être écrire un épitaphe lisse
Et la feuille s’est déchirée
Et l’encre a jailli
Geyser incessant de liquide gras et noir
Essence d’un artiste qui carbure à l’éther
Éclaboussant les murs, maculant le papier
Elle a tâché le sol d’une étrange écriture
Des mots rouges et funestes qui habitaient en moi
« Adieu monde, je ne te connais plus
Ne t’ai jamais aimé
et pour toujours perdu. »