Ce n'était qu'un rectangle en marbre posé sur une

pelouse. Pourtant cette tombe que je fixais tous les

jours depuis une semaine maintenant et qui me hantait la

nuit n'était pas qu'une simple figure géomètrique. Elle

m'impressionnait, me narguait, elle était le symbole

elle-même de la fin d'une vie, et la fin de la mienne.



Une simple photo l'illustrait. C'était une jeune fille

brune, au teint juvénil et aux yeux magnifiques qui

m'adressait son sourire le plus envoûtant. C'était là

que tout s'arrêtait, une simple photographie, voila tout

ce qu'il restait d'elle. Même son sourire figé ne

pouvait la rendre réelle. Je ne la ferais plus jamais

rire, mes doigts ne toucheront plus jamais sa peau si

douce que je l'aurais reconnu parmi mille autres. Nos

lèvres ne se mêleraient plus jamais. Oui, elle était ma

petite amie, celle pour qui j'aurais décroché une

étoile; celle pour qui je me serais allongé volontiers

dans cette demeure éternelle, pour qu'elle puisse encore

ouvrir les yeux dans ce monde perverti par la colère, la

haine et la violence.



La photographie était accompagnée de la gravure qui

indiquait son nom et son prénom ainsi que ses dates de

naissance et de mort. 1992-2011. C'était comme si ces

lettres et ses chiffres étaient gravées dans mon coeur



et dans mon âme, et les plaies n'oublieraient pas de se

rouvrir pour laisser échapper un nouveau flot de sang

dans mon corps tout entier.

J'aurais pu décrire précisement cette tombe, chaque

éraflure sur la pierre ne m'était pas inconnue. En cet

après midi pluvieux de début août, je restais debout,

très raide. J'aurais pu parâitre impassible dans ma

position, mais dans ma tête se bousculaient des milliers

de choses. Ma tristesse était indescriptible tellement

j'avais envie de pleurer. Mais les larmes ne sortaient

pas, elles ne sortiraient jamais. Je me demandais

pourquoi c'était elle, pourquoi c'était moi. Le destin

s'acharne toujours sur les Hommes qui essayent de se

frayer un chemin dans la vie sans jamais bousculer

personne au passage. Elle était beaucoup trop belle pour

mourir, beaucoup trop innocente pour mourir de cette

façon aussi horrible. Que Dieu ait pitié de nous.



Dix-neuf ans. Quel âge horrible pour mourir, on meurt

sans avoir achevé quelque chose. On laisse ses études en

suspens, sa vie professionelle et sentimentale. Tout a

commencé, rien ne s'est accompli. A cet âge nous ne

sommes plus des enfants mais pas encore tout à fait des

adultes. On part sans avoir élucidé les grands mystères

de la vie qui nous préoccupaient. Bref, si on pouvait

avoir un seul petit élan de conscience au moment de la

mort, on regretterait profondément d'être mort à dix-

neuf ans.



Certains diront : Nous ne devons pas regretter les morts

mais plutôt les vivants.

Vivant je le suis, c'est moi qui suis resté sur cette

planète. Je ne suis pas mort à dix-neuf ans moi,

d'ailleurs je ne les ai même pas encore atteint. Si je

regrette d'être là, la réponse est évidente. Mais il me

reste une tâche à accomplir avant de rendre mon dernier

souffle et de m'enterrer avec elle.